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1. Der Kopf voll und leer gleichzeitig. Zu viel geschrieben, korrigiert, geschrieben. Der Körper auf dem Stuhl zusammengesackt. Nur die Hände auf der Tastatur lebendig. Das eine Auge, das verschmiert sieht. Die Schmerzen am Hals von den Insektenstichen oder - bissen.

2. Die Erinnerung an die Stunde am Meer. Das Bad im kühlen Wasser. Ich hätte weiter schwimmen können, aber die Vernunft ließ mich umkehren. Später saß ich auf dem Mäuerchen, führte den Stift über das Papier, das Auge wanderte hin und her zwischen dem Papier und dem, was ich zeichnete. Ein tropfnasser Hund näherte sich. Ich sah das Halsband und war gleich erleichtert. Er erschrak über eine jähe Bewegung von mir. Ich versuchte ihn zu beruhigen, er fasste etwas Vertrauen. Dann kam sein Mensch, seine Menschin, eine junge Frau. Ein Lächeln, das die Besitzerin wechselt. Ein scheußlich vermurkstes Gespräch mit Ch. mittags in einer Taverne, das ich gerne ganz und gar von mir abgewaschen hätte im Meereswasser. Alles kam einfach nur falsch raus, kam falsch an. Ich sammelte Mandeln auf, auf dem Weg zum Fahrrad. Es wurde schon dunkel. Pflückte die trotz der Dämmerung noch leuchtend gelben Quitten vom Baum des Gemüsebauern, der jetzt zu alt ist, um sich um sein Land zu kümmern. Früher bin ich zu seinem Pfeifen und Singen aufgewacht. Und zum Wasserfall der Schafsglocken. Auf der ehemaligen Schafswiese steht jetzt eine seltsame, hässliche Hausburg. Besitzer aus England.

3. Der Fuchs kam am Abend, machte Geräusche auf der Terrasse, die die Katzen aufmerken ließen. Ich öffnete die Terrassentür, sah ihn davonhuschen. Er knabberte am Katzenfutter, das ich ein paar Schritte vom Haus weg für den rothaarigen Kater hingelegt hatte. Es ist immer magisch, schön und ein wenig beunruhigend, wenn der Fuchs sich hier herumtreibt. Ist es immer der gleiche, oder wechseln sie einander ab? Die tiefe Nacht. Natürlich bin ich (fast) immer traurig. Es gehört dazu.