Überall in der Wohnung stoße ich auf Kritzelbücher. Bücher, in denen ich vielleicht zwanzig Seiten gefüllt habe, bis ich meiner selber überdrüssig war. Wegwerfen konnte ich sie dann doch nicht, erklärte sie aber für unwert.
Zeugnisse meiner inneren Verdrehungen.
Ich träumte, träumte heute nacht...
Es war, als hörte ich mich selber atmen, im Schlaf.
Mehrmals wachte ich auf, glaubte, dass ich noch auf der Insel war, lauschte in die Stille hinein. Es war der Fuchs, der atmete, im Dunkeln, draußen vor der Tür.
Dann sah ich ein, dass ich in meinem Bett lag.
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